In 22 Jahren, ein Ausblick auf Gestern

jetzt - nur noch Sonne, Strand, Meer, die Leinwand, die Gitarre

ruht im Schrank, neben dem Füllfederhalter, dem schweren Begleiter

so vieler Seminare - längst eingetrocknet, die Tinte

die Lust auf Menschen, auf Nähe, gewichen

der Lust auf Stillleben, auf Panoramen

die Protokolle verplanter Stunden: vom Enkel lächelnd zerfetzt

noch immer auf Reisen: meine Geliebte, ihr grau gewordener Rotschopf

demnächst noch einmal in unserem Galiläa

dort leben wir uns wieder, oben in den Bergen Mallorcas

bei Wein und selbstgebrannten Schnaps, über dem Tal auf der Mauer

hocken wir dann wieder vor der Kapelle

unseres hierhin strafversetzten schwulen Priesters

wir Alten, trauern mild um die Fahrräder, unsere aufgegebenen Touren

über Pässe und Schluchten, unser Leben im Zelt auf der Suche nach Erholung

jetzt

nach so viel Reden, Diskutieren, Analysieren, - schulterklopfendes Schweigen

in uns diese stille Kraft

der Melancholie, die Welt nicht gerettet zu haben

nur zwei kleine Leben auf diesem so großartigen Planeten Azur

der Katakomben, rasch anwachsenden Wüsten trotz Wiederkehr

des großen Regens, digitalisiert für den schnellen Verschleiß

jetzt

kein Amt mehr, keine Würde, keine Verantwortung, kein Ziel, nur noch

die gleichen alten Latschen an den aufquellenden Füßen

gardinenbehängt die verblassenden Augen, ohne Blick

zurück im Zorn, schließlich doch prima gelebt auf diesem Jahrmarkt

dabei gewesen, mitgeflogen, jeden Höhenrausch

entlang gekämpft, geliebt, getobt, erzittert, gesoffen

wie das Meer die Wolkenbrüche, das Meer, das nun lautlos

seine vergifteten Blasen schlägt

jetzt

wie Chingachkog, der letzte Mohikaner, in den Armen

eines liebenden Menschen sacht über den Jordan gleiten

ohne Angst, ohne Schmerzen, der Zeit endlich gelassene Weggefährten werden

dabei vielleicht ein letztes Mal die vergilbten Ohren verschmelzen

den Blick, die Anker versenken

mit Smetanas 'Moldau' und zusehen, wie Du tanzt

Dein immer noch irgendwie roter Schopf, diese Farbe prall gefüllten Erlebens

Der Liebe, des Todes

jetzt

nicht mehr Milliarden Fragen an Millionen Menschen

keine tausend Bücher mehr vor uns, jetzt nur noch unsere eigenen Köpfe

dieses eng begrenzte All aus Fragen und Antworten, Blech & Schrott

ohne Anfang, ohne Ende, ohne Gott

jetzt

den Rest an Farben auf die verschmutzte Leinwand tragen, vor allem

Dein leuchtendes Rot

Jede Menge Kreise, Wirbelstürme, darunter diese Zahl eintragen

dieses Jahraus-, Jahreinjubiläum eitler Zählerei, dann, ja dann 80 Jahre

lang auf dem fliegenden Holländer Hanswurst gewesen

für die toten Seelen ein Narr, der aus der Wüste lebt, ohne Ring

den Fluch zu bannen, ein Flaschengeist, in den Nächten

Wünsche zu erfüllen, ein Klabautermann

und doch nie bereit dies sinkende Schiff zu verlassen

jetzt

wo hier nur noch die Toten leben und Achtung und Liebe erfahren

jetzt

gilt aber immer noch: wir wissen und wir haben gewusst

nichts ist vergessen und niemand

jetzt

nur noch Schweigen, nur noch vollgepisster Sand im Getriebe

jetzt

nur noch ein Leben wie sanftes Rauschen im Blättergedicht

jetzt

ohne Zähneknirschen die Füße auf dem Kanapee begraben, Zähne einziehen

morgen

werden wir wieder singen, planen wir den nächsten Tod

heute

sollen uns die Morde entlassen, die Messer lasst ruhen

wo nur noch Schweigen bleibt, gießt uns kein Regen

zum Himmel empor, kein Sonnenstrahl wird uns verletzen

jetzt

wir können wieder selig in unseren Gräbern ruhen, wir Vampire der Zeit

wir brauchen kein Blut mehr, es schwellt nicht mehr der geile Leib

von den Qualen der Uhr, der ewig durchrauschten Jahre

kein Knüppel in Sicht, der sich uns stumpf ins Herz bohren könnte

wir sind frei, in Staub zerfallende Hüllen

die so viel Blut und Tränen gekostet haben, so viel Leben

bald nur noch Staub

nein: zwei kleine Haufen Restasche

von Mutter Wind verweht

jetzt