Zu großes Ego

Gedicht nach einer 5- Wortvorgabe von Birgit Burkey:

Ego, Gunst, Splitter, laufen, tausend

  

ach

wie mein Ego

mir raubt deine Gunst

nur noch Splitter

unserer Liebe

laufen

rund

nach tausend

vergeblichen

Streicheleinheiten

Eine feine Sache

Er fand, dass eine Freundin eine feine Sache sei. Denn seit kurzem war Bernhard verliebt und hatte daher auf der Arbeit die Möglichkeit an etwas anderes zu denken, als an die monotonen Handgriffe am Band.

Auch ging er jetzt fröhlicher nach Hause, zumindest kam es ihm so vor.

Jeden Tag überlegte er, was er Gutes für seine Freundin tun könnte, baute seine Wohnung Stück für Stück nach ihrem Geschmack um, kaufte sich zum Anziehen, was ihr gefiel und führte sie in die Restaurants, die sie besonders mochte.

Hätte man ihn gefragt, ob er glücklich sei, hätte er gesagt:

“Ja! Eine Freundin ist eine feine Sache.“

Aber es fragte ihn keiner, denn das sah man ja.

Trotzdem standen sie eines Tages traurig vor seiner Haustür, seine Freundin und er.

Sie sagte: „Es geht nicht. Glaub mir.“

„Aber warum?“

„Du bist einfach nicht mehr der, in den ich mich verliebt habe. Du bist ein Anderer geworden.“

„Warum, sag es mir!“

„Ich weiß es nicht.“

So trennten sie sich und Bernhard fand schon bald, das keine Freundin zu haben auch eine feine Sache sei und hatte längst begonnen seine Wohnung nach seinem Geschmack um zu gestalten, in die Restaurants zu gehen, deren Essen er mochte und bei der Arbeit dachte er nun daran, was er sich noch alles Gute tun könnte am Feierabend.

Wenn man ihn nun gefragt hätte, ob er glücklich sei, hätte er nur kurz und knapp gesagt: „Ja!“

Aber es fragte ihn keiner, denn das sah man ja.

Wenn wir uns treiben unter die Brücken

Wenn wir uns treiben unter die Brücken

Den Tag für den Schnaps nehmend

In den Armen alles was sich mit zu nehmen lohnt

Verschweigend unsere Häuser und Fluchten

Im Takt geliehener Gemeinsamkeit

Stehen wir schwankend bereit in Dunkelheit

Das Licht zu verfluchen, die helle Sonne

Graben uns bei uns selber ganz tief ein

Summen mit, Flügel schlagend im Nebel der

unseren Schweiß wie ein richtiges Leben aus uns treibt

geht wohl der eine für uns über das Wasser

die andere in den Park, die Hoffnung dort zu füttern

bereit alle Eide zu schwören, wir wären die Brut

aus ihrem Leib und die beste seit sehr langer Zeit

verloren nun zwischen den frischen Grabsteinen

geben sie uns so auf und wir sie und alles ohne Ton

einfach so wie Vögel fliegen in den kalten Herbst

wie die Gräser ohne Schnitt verdorren im Sommerwind

vergessen ihre Namen und das was sie laut zu uns sprachen

reiten wir  in den Tod mit freiem Eintritt ins Zombieparadies

zählen unsere Punkte in einem verlorenen Spiel

geile Momente schlagen die Stunden, Tage, Jahre

leicht aus dem Geschäft und nichts bleibt erhalten

Hauptsache heute törnt es uns an und geilt uns auf

Was sich sonst nicht mehr spüren und bewegen ließe

Fürchten wir nur, was uns ins Leben ließ

Unverdrossen weiter um uns herum bunt heraus sprießt

Fürchten wir am Ende uns nur vor uns selbst

Brummkreisel

So mancher kreist

und kreist um sich

als Ego-Zentrifuge

stößt er sich an denen

die an ihm geradeaus

wie kreuz und quer

auf schlängelnden

Wegen eingehakt

munter vorüber schluren

dreht er sich und

dreht sich um sich

selbst im engen Kreis

vom Leben unbeirrt

kleiner Brummkreisel

gedrückt und gedrückt

bis er in dem Loch

seines Kreises verfault

an sich selbst erstickt

Ich-Gedichtetes

 

nach einem 

ausgedehntem 

Spaziergang 

durch das

Internet auf 

Gedichte-Seiten:

als das Ich

in das Gedicht trat

blieb unter seinen Stiefeln

wenig von der Welt

erhalten die nur noch

spärlich Eingang fand

ihr Leid übergossen

von der Ich-Brühe

puren Selbstmitleids

sagte die Welt sich

los von den Gedichten

fing das Singen an

fand sich wieder und

geborgen im Klang

der Instrumente

ließ sich lieber Malen

Zeichnen fand neuen

Mut in den Farben

mit großem Applaus

von den Menschen

seitdem klagt das Ich

in den Gedichten noch mehr

über seine Einsamkeit

fest zementiert in

kleinen Kreisen