Aqua Tinta für vier Hände

Vielleicht ist wirklich noch nicht alles zu spät

Vielleicht habe ich dich doch nie im Regen stehen sehn

Vielleicht war der Mond wirklich nur für uns so schön

Vielleicht singen wir alles doch noch tausendmal

Vielleicht haben wir doch nichts erreicht, was zu Ende war

Vielleicht sind wir gar nicht da und nichts war

Und vielleicht schneiden wir noch morgen rote Rosen ab

Nimm mich mit, zähle mit mir die Gitterstäbe in diesem Winterfreudenpalast

Komm, sei mein Frosch, küsse mich nicht wach, spiele

mit dem goldenen Ball unserer Gefühle bis ins kühlende Gras

Morgen, ja morgen, da werden wir kleine Elfen sein

und uns mit den Mistkäfern über den Regen freuen

Vielleicht ist auch alles gar nicht wahr

und wir stehen immer noch im Regen, ohne Bus

und zählen Tropfen auf den Hüten und frieren uns gen Süden

Vielleicht sterben wir gar nicht so schnell und erben viel Geld

Vielleicht bezahlen wir dann endlich den Spinnen ihre Netze

Vielleicht zählen wir auch nicht die Tage bis zur Rente

Vielleicht können wir doch noch mal nach Hause gehen

Nimm meine Schuhe, kipp aus den Stein

wir wollen geschieden sein

vom Sand unserer Vorfahren

Nimm meinen Hut

gieße Öl darauf

lauf

nach Hause, wo die Steine warten

das Dach unter dem zerfallenden Mond

ohne Schatten die Fenster

ohne Gas das Licht

Flieh, wenn du hörst

wie die Kellerasseln

unsere Bücher verbrennen

Flieh, im Brunnen liegt

der goldene Ball bereit

den Frosch zu verdammen

zum Märchenprinzen

Sie brennt und schreit es raus

Sie weint und löst sich auf

Sie läuft und nicht nach Haus

Sie steht und fällt ins Loch

Sie lacht und bricht entzwei

Sie verkauft und wird zu Brei

Sie reist und trifft dich dabei

Sie stirbt und lässt dich leben

Sie war und ist nun der Tod

in deinem Grab, das Leben scheißt

Wir haben die Gitarren genossen, den Wein

unseren Penis im heißen Sand

haben uns geliebt in Phon und Grad

waren mundgerecht aufgeblasen und verbleit

träumten als Stalins Mundschänke

von der Revolution hier, zwischen den hundert Jahren der Heckenrosen

waren stets bereit in der Schlucht tausend guter Taten

am Volk vorbei, wir Sprach- und Spruchbänderpiraten

Störtebeckers Pappkameraden

Vielleicht aber sind wir doch nicht wahr

Vielleicht kocht uns doch nur kalter, matter Regen gar

Vielleicht lebt sie doch noch für dich und tanzt

mit uns weiter ins Neandertal für den gestreiften Sonnengott

Vielleicht sind wir beide, du und ich, doch weit mehr

als uns Sonne und Himmel jemals erzählen können

Vielleicht reisen wir morgen schon zu zweit fernab

all dieser Geschichten, die wir doch nicht verstehen

Vielleicht ist es wirklich ganz einfach nur so: du lebst, ich lebe

ohne Traum grüßt ein dicker Häuptling unser Funkenmariechen

während ein blauer Planet mit Farben laut um sich schmeißt, vielleicht

vielleicht ist wirklich noch nicht alles zu spät

Vielleicht haben wir doch nichts erreicht, was zu Ende war

Und vielleicht schneiden wir noch morgen rote Rosen ab

Vielleicht bezahlen wir dann endlich den Spinnen ihre Netze