Die Berge wollen weinen

nicht das Meer, die Berge wollen weinen

wärmt ihr Kleid sie doch nicht mehr

vergrault sind die Tage, fort gezogen

von unseren Ritten und Satteln wund

dreht die Welt sich weiter fassungslos

scharf gezeichnet in den Wunden

tropft ihr Blut hier nun als dicker Eiter

raus und rein in unserem kalten Geist

ziehen stumm die Bahnen im Staub die Armen

auch Mal laut ihr Leiden, Sterben, Warten

lang schon wissen wir was wir geraubt

wen geschlagen, eingesperrt in unseren Lauf

drehen wir uns rasend noch im Grabe

von Blindheit für uns selbst geschlagen

angstverzerrt wenn nichts uns bleibt

als stilles Leben, sanfte Freude, Heiterkeit