Manila Du Schöne

Manila Du schöne

der Nächte und Tage

Strichätzerin meiner Luftwege

in der immer brandaktuellen

Symphonie Deiner Jeepnys

Zigarettenverkäufer Tricycles

behütet mich das Kläffen Deiner

hungerschlanken Straßenhunde

unter dem Moskitonetz

zwischen Sodom und Gomorra

im auf und abbrausenden

Kampf um die Abfalltonnen

für Deinen Smokey Mountain

Jahrzehnte lang  zum Himmel

gewachsener Müll

auf dessen Spitze Deine Kinder

in ihrer Hütte mir Speisen

Bett und Schlaf kredenzten

 

An den Morgenden leckten wir

alle unsere Wunden in den

aufgerissenen Fellen

vor dem täglichen Abflug

auf Abgaswolken durch Deine Adern

bis im Kampf Weiß gegen Rot

die Blutkörperchen langstieliger

Nächte den Morgen besiegten

wenn in den Barios Red Horse

Kehlen reinigten vom brennenden Berg

hielten unsere Organizer

in gut bewachten Unterschlüpfen

ihre Meetings mit uns ab

plärrten Snoopys in channel four

und seven mitten im Karneval

der Weihnachtszeit

american „white cristmas“

drehst Du Dich Manila

Du Schöne karger Hütten

notdürftiger Nachtlager

ohne  Lohn Brot Wasser

heilst perforierte Herzen

kühlst verätzte Hälse

die länger und länger

werden bei der Suche

nach einem anderen Morgen

Manila Du Schöne

ich habe Dich satt

gesehen in weißverkalkten

Palästen himmelstrebenden Glastürmen

voll mit tödlicher Gier die Freundlichkeit

ihrer Gäste ausgewiesen mit Smoking

Uniformen Bischofsroben Kreditkarten

die ungeheure Zahl Deiner verlumpten

Architekten deren Bauten Tag für Tag

Dich in ein riesiges Squatterareameer

verwandeln

Manila Du Schöne

Deine alten Augen Wände Türme

sie schrumpfen in der Mitte

zu Fossilien der Macht

Manila, meine Stadt der Geister

die mir fröhlich zu winken aus

Karton- und Einkaufstütenfachwerk

mit einer besseren Zukunft

in ihren fleißigen Händen

gib besser auf sie acht

In unserem Land angekommen

Eine Frau sitzt still auf einem Hochbett. Sie weint leise, sehr leise, nicht hörbar leise. In den Händen hält sie ein Blatt Papier mit einem Text in einer Sprache, die sich nicht versteht. Um sie herum fluchen tausend Sprachen.

Sie kamen am Tag. Sie kamen in der Nacht. Sie raubten die Hühner. Sie stahlen das Saatgut. Sie schrien herum. Sie schlugen zu.

Sie kamen am Tag. Sie kamen in der Nacht. Sie nahmen den Mann um ihn zu foltern. Sie nahmen die Tochter um sie zu vergewaltigen. Sie schlugen ihren Sohn einfach tot. Sie ließen sie zu sehen und nahmen sie sich zum Schluss vor.

Sie kam am Tag.  Sie kamen in der Nacht. Sie verbrannten das Dorf. Sie verbrannten die Felder. Sie trieben das Vieh weg. Sie drückten den Kindern Gewehre in die Hand. Sie sagten: erschießt die Alten. Sie nannten sich irgendeines Gottes Krieger.

Sie kamen am Tag. Sie kamen in der Nacht. Sie kamen immer wieder.

Auf dem Hochbett sitzt die Frau still und weint leise. Sie weint sehr leise, nicht hörbar leise. Hier kennt sie keiner gut genug um zu sehen, wie sie weint. Sie hält ein Blatt Papier fest in ihren Händen. Sie sieht es nicht an. Sie versteht die Sprache nicht. Weiß nur, dass es bedeutet, sie muss wieder fliehen. Um sie herum fluchen tausend Sprachen. Was hilft es ihr, dass sie nicht alleine ist auf ihrer Flucht.

Iran today and lyriks

Ein wunderbares Land. Eine großartige Geschichte, eine Kultur die auch uns in Europa befruchtet hat und ein so schäbiges, fürchterliches Heute.Verdanken wir dem Orient neben vielem anderen nicht genau das: die lyrische Sprache, die Öffnung zur Liebe hin zwischen zwei Menschen, offen ausgesprochen und mit allem Feinsinn bis in die Sexualität? Das ist für mich die besondere Tragödie: das barbarische Heute im arabischen Raum und die so ungeheuer starke Menschlichkeit in der Geschichte. War nicht besser und reicher dran, wer vom Islam erobert wurde als von den europäischen Ritterhorden? ! Auch Europa verdankt einerseits der Kirche aus Rom viel Kultur und den Römern unser Rechtssystem, aber auch sie haben uns nur bedingt gut getan. Wir können die Geschichte nicht ändern, nur versuchen sie postiv für uns zu interpretieren. Mit positiv meine ich im humanen Sinn und daher nie objektiv. Denn objektiv gesehen quillt aus der Geschichte jeden Landes viel Scheisse (entschuldigt den Ausdruck), subjektiv läd sie aber vielleicht doch zur Hoffnung und Veränderung zum positiven ein.

 

Barbara Naziri

 

Ich lasse euch mein Gedicht da, denn ich bin heute erst einmal weg. Heute Abend habe ich eine Lesung aus meinem Buch, das mit dem Frühling endet, der zum Winter wurde und unser alle Hoffnung zerschlug:

Iranischer Frühling
© Aramesh

... In welcher Gasse der Zeit
ist der Frühling verloren gegangen,
dass die Vögel nicht mehr singen?

Auf meinen grünen Augen,
wachsen schwarze Tulpen
unter der Sonne des Vergessens.

Statt süßer Küsse huschen
Ratten über Granatapfelmünder
und pressen Pflaster darauf.

Rechenaufgaben mit Blut
auf Stein geschrieben werden gelöscht
durch den Klang der Peitsche.

Murmelnde Greise verschließen
Türen, auf dass schöne Mädchen
hinter den Gittern verkümmern.

Und oben auf den Minaretten
zählen schwarze Fledermäuse
die Gräber unserer Kinder.

 

Iran (für Barbara Naziri, wenn auch längst nicht so, wie sie es ausdrücken kann)

Bei mir kam der Schah
Von Persien zum Abendbrot
... Auf dem Küchentisch aufgeschlagen
Seine Soraya und später die Farah Diba

Bei mir kam Persien
In der Schule vor, schöne Bilder
Von kriegerischen Streitwagen, bärtigen Kriegern

Tausend und eine Nacht habe ich
Erst viele Jahre später damit in Verbindung gebracht
Und die persischen Ärzte und Verse von Liebe und Sexualität

Aber getanzt und gejubelt
Habe ich anlässlich des Sturzes des Schahs
Und mich befreit gefühlt auch von der Regenbogenpresse

Bitter empfand ich den Sieg der Mullahs
Den Rückfall in die Barbarei des Mittelalters und deren Kriege
Leid taten mir die Freunde aus dem Iran, der Verrat an ihrem Widerstand

Von Kultur war in all der Zeit
Nie die Rede, nur von Neuzeit, Technik, Glauben und abstrakter Demokratie,
so blieb unverstanden, was die Bevölkerung zu diesem Regime trieb.

Lange ist es her, dass wir für das Volk des Iran
Die Straßen mit unserem Widerstand schmückten und damit uns selbst
Längst sind wir eingefangen in der alltäglichen Rationalität faulender Kompromisse

Und verstehen nicht mehr, dass es
Auch um unser Leben geht, unsere Kultur und Identität.
Wer zu lange den Falschen aus den Händen fraß, ist bald selber dran

Gefressen zu werden.