Unsere Steinzeit

unter dem großen Fels

über dem kantigen Stein

da funkeln matt die Sterne

ziehen zum Mond

unsere Gedanken

still verhakt

im vorbeiziehenden Tag

den Himmel uns

hier gefunden

ruhen wir aus

an diesem Stein

aus uraltem Meer

zu uns erhoben

gebrochen vom Fels

wie unsere Liebe

dereinst vor Jahren

aus unserem Ozean

einsamer Stunden

uns erschienen

uns nun Stein und Fels

in heftiger Brandung

wie die Sterne jede Nacht

es neu erzählen

genießen wir

den sanft zu uns

ansteigenden Abend

unserer Steinzeit

Herbstdepression

es krabbeln

des Regens

kalte Tropfen

mir ins Genick

über mir hasten

die bleichen

dämmervollen

Schattenriesen

auf der Flucht

vor greller Sichel

eines Mondes

schließe ich

meine Augen

müde ob des

was war was nicht

vollbracht

was

noch kommt aus

verlorener Schlacht

bette ich mich

ganz dicht

an Deinem Leib

zur kahlen Nacht

froh dem Morgen

bald gegenüber

zu stehen

ausgeruht

mit frischer Kraft

träume ich mich fort

mit Dir

an ferner Horizonte Strände

in unseren

geheimen Fluchten

dieses Meer täglich

neu zu erkunden

noch

ist unser Schiff

nicht völlig

leck geschlagen

Tiefe im Meer und Teich

aus

Peter Silies

Grummellade:

wem es nicht gelingt

im Meer zu schwimmen

dem seien die Teiche

und Seen empfohlen

häufig verfügen

auch die über eine

gehörige Tiefe

Die Meister des Herbstes

der große Dirigent begann leise

seine Musik des Wassers an den Seen

ließ dann die Flüsse schneller werden

aus kleinen Glitzerhügeln ein wogendes Gebirge

langsam sich hoch wühlen das Meer

erst nur die Blätter rascheln dann

gewaltiger schlagen die Äste der Bäume

die Seen an ihre Uferpromenaden trommeln

die Flüsse ihre Wellen über die Brücken

das Meer mit Schaum über die Dünen

streichen, immer mehr, bis die Dächer der Häuser

wie Beckenklang auf die Straßen prallten

Stämme knackten, barsten, brachen, Mauerecken

erst priffen, dann heulten, Ziegel irrwitzig im Takt dazu

hüpften, Glas knirschte, dann klirrte im Parallelklang

zum Scheppern der Bleche und zerschellendem Porzellan

die Symphonie endlich alle Geräusche einsammelte und

zusammenband, die ihr Komponist zu Wasser und zu Lande

finden konnte und mit sich gerissen hatte, die Zuhörer

erschrecken und vor Angst erstarren ließen

da sogar die Sonne mit dem Mond

zu tanzen schien, eine schwerblütige Dunkelheit

über alles herfiel

bis er dann aber

kleinere Töne, mehr Dur als Moll

hinein zauberte mitten in das größte Getöse

Stampfen und Krachen, wie das Flüstern

der Mäuse auf den Dachböden und ihre

Trippelschritte im Heu, dazu langsam erste

ganz feine Sonnenstrahlen wie Seidenfäden

in der nachtgleichen Schwärze wie Edelsteine

funkelnd, das neues Licht erschien

die Fäden stärker wurden, goldenen Armbändern gleich

auch die Wellen sich streckten, sanfter anschlugen

Äste sich nur noch leicht berührten, Dächer

langsam sich zur Ruhe schaukelten, auf den Seen

ein sanftes Kräuseln nur noch ihre silbernen Tücher

humorvoll glucksend das Meer, so es

das Land kaum noch hörbar verließ, sich verbarg

im Teppich mit tanzenden Kronen aus Schaum

während die Besucher dieses Konzertes

tief durchatmeten, sich ansahen

froh, noch einmal lebend

davon gekommen zu sein

sich in warme Kleidung hüllten

draußen den Rest des Tages zu besehen

später meinten sie nur: „Die Aufräumarbeiten

haben länger gedauert als das ganze Konzert.“

So ist es eben hier seit Urzeiten, der Kunst

fällt es schwer, Gefallen bei den Leuten zu finden

aber vielleicht nimmt sie einfach

auch zu wenig Rücksicht

Strandumtriebe

Sie gehen zu zweit. Kein Mensch außer ihnen da am Strand. Nur jede Menge Fußabdrücke. Sie gehen langsam, fast behutsam, als könne der Sand unter ihnen Schaden nehmen von ihren Schritten. Ein Mann. Eine Frau. Nur das Meer vor ihnen kann ihre Augen sehen. Ein großes Meer, der Ozean.

Sie bleiben vor der Gischt der Wellen stehen. Er legt seinen Arm um ihre Schulter, sie ihren Arm um seine Hüfte. Ihre Köpfe ruhen an ihren Schultern.

Je länger sie so dastehen, umso mehr schwanken sie hin und her, als treibe der Wind mit ihnen sein Spiel.

Ihre Köpfe schauen dabei unbewegt auf das Meer in Richtung Horizont, wo nur der Mond noch auf dem Wasser sein silbernes Lächeln verstreicht.

Dann beginnen sie sich zu drehen, heben mehr und schneller die Beine, tanzen in die Gischt hinein, in das Wasser, tanzen bis nur noch ihre Oberschenkel frei vom Wasser sind.

Schließlich drehen sie sich mit einem heftigen Ruck um, rennen zum Strand, die Dünen hinauf, verschwinden im fahlen Dämmerschein beginnender Nacht.

Unten kommen die Wellen näher und näher, erste schlagen an den Dünen an. Der Wind wird stärker und stärker. Es ist, als wolle das Meer zu dem Paar, wolle nicht ohne sie sein.

Hinter einer Düne packt ein Mann im dunklen Mantel sein Fernrohr ein.

Er geht mit gesenkten Schultern zu einem hinter Bäumen verborgenen Wagen, steigt ein.

Da erheben sich weit von ihm entfernt lautlos zwei Schatten und folgen ihm mit einigem Abstand, stark nach vorne gebeugt, noch in den Knien geduckte Schatten, verharren dann bis er wegfährt, sein Wagen leicht hustend hinter einer Kurve verschwindet,

in gekrümmter Haltung, richten sich langsam auf, der Rechte führt einen Arm zu seinem auftauchenden Kopf, eine Hand bildet sich, ein rechteckiger kleiner Schatten verschwindet mit der Hand hinter dem Kopf, eine Stimme flattert bruchstückhaft Vokale über die Dünen. Dann geschieht nichts mehr.

Die Schatten wirken aufgerichtet wie zwei Schießbudenständer, bewegungslos. Plötzlich ertönen in der Ferne Geräusche wie quietschende Reifen und das Knallen von heftig zugeschlagenen Autotüren. Danach ist es wieder still. Die Schatten bewegen sich in entgegengesetzter Richtung bis auch sie eins werden mit der Dunkelheit.

Dem Mond bleibt nur, den Rest zu beleuchten, wie das Wasser langsam ermattet, für Momente zu ruhen scheint auf dem Strand und dann allmählich in kleinen Prielen sich zum Ozean zurück begibt.

Kurz darauf, als hätte das Wasser sie angezogen und zurückgeholt, taucht erst der Mann, dann die Frau wieder zwischen den Dünen auf. Nicht mehr Hand in Hand oder Kopf an Kopf, jetzt weit voneinander entfernt, gehen sie rasch zu der Stelle, wo der Mann mit dem Fernglas gelegen hatte. Die Frau bückt sich, geht in die Hocke, zeigt auf etwas. Der Mann scheint mit ihr zu reden, jedenfalls kommen Sätze über die Dünen.

„Auf dieser Welt ist man wohl nirgendwo mehr wirklich allein. Was ist noch das, was es scheint und wer weiß noch wirklich was geschieht?“

„Mit uns?“

„Mit uns allen!“

Meeresrauschen

an mir perlt das Meer

ab

bricht der Stock der Zeit

aus den Tiefen allen Schmerzes

der Gezeiten

burlesker Jahrmarktchor

verspielt an dünigen Ufern

verschnauft im Gesträuch

ob Ebbe ob Flut in alle Ewigkeit

über den Wassern getragen wohin

warum auch

immer nur vorwärts im Gepäck

Tsunami geschwängert

das Tosen der Stürme

vergebliche Schreie der Opfer

an mir perlt das Meer

ab

bricht der Stock der Zeit